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El regreso de Juan Nápoles
RAúL RIVERO, La Habana  

Vuelve a su tierra natal, Las Tunas, y a toda Cuba, el gran poeta Juan Nápoles y Fajardo, El Cucalambé, que se había perdido una tarde del siglo XIX en el misterioso camino real de Santiago a La Habana.

Regresa el señor de la décima en las voces auténticas de un grupo de poetas jóvenes que, por aquellas zonas, improvisan y escriben, leen y debaten y hacen resucitar el espíritu del bardo sepultado bajo un torrente de albañal lírico que convirtió la espinela en un arria de propaganda política.

No hablo de los guajiros honoris causa –también hay negros honoris causa– que se ponen una guayabera cruda y la usan para publicar cuartetas rimadas con carburo. La usan para organizar guateques internacionales y librarse por unas semanas del Período Especial. Para salir en la televisión (espejuelos, gestos profesorales) con dos o tres frases telegráficas y una procesión de obviedades.

No. Yo hablo, por ejemplo, de Carlos Esquivel Guerra y, en particular, de su libro Perros ladrándole a Dios, de donde tomo este texto: Hay madre un sitio en el mundo/ para que empiece a nevar./ Doy mi espalda sin pesar/ confeso ante ese segundo/ que soy yo casi profundo./ Padre te hace infeliz/ viejo o menor al desliz/ del retorno que entristece/ un sitio para que empiece/ a llorar madre París.

Escribo sobre la libertad con que Esquivel humaniza el tránsito de los cubanos por la vida, sobre la limpieza con que se mete en temas que la burocracia santurrona y perversa ha tratado de sacralizar: Debajo de su bandera/ un soldado se masturba/ y sueña un muslo la turba/ de la mujer que lo espera./ Un soldado es la frontera/ para encontrar el dolor/ de la amada su furor/ es a ciegas y es a casa/ mientras el soldado abraza/ su bandera con dolor.

Hay otros, son muchos. Y está Ronel González, quizás más reconocido por sus innovaciones y rupturas, sin desvirtuar las esencias de la espinela pura. Está José Luis Serrano, Antonio Gutiérrez, María Liliana Celorrio, Adriana Galiano y Alberto Garrido, entre otros. La mayoría de ellos escribe también, y con acierto, otras formas de poesía, pero llama la atención la presencia de tantos poetas legítimos con formación y rigor alrededor del ámbito donde vivió el cantor de Rufina.

No creo que haya ahora, en nuestro país, otro grupo de creadores tan coherente y real como éste.

Esta décima a Walt Whitman es de Ronel González y José Luis Serrano: Querido Walt te celebro/ y te canto pero nada/ puedes hacer por mí. Cada/ molécula es un requiebro/ que no entiende mi cerebro/ enfermizo. Tu optimismo/ me desconcierta. ¿Egoísmo?/ Tal vez, pero quién se alegra/ de estar en noche tan negra/ cantando para sí mismo.

Este breve paseo por la poesía tunera contemporánea, parcial, limitado, es sólo una propuesta, una invitación a mirar hacia la Isla, a no encerrar en ninguna burbuja a los escritores de aquí.

Las angustias y los sueños de estos hombres, en armonía con las angustias y los sueños de los poetas cubanos que andan por el mundo, son la materia viva y eterna de nuestra cultura.


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